Parte 5

[ a pedido de uma amiga minha, vou continuar a história, e esta parte vai ser dedicada a ela ]

"Dei um beijinho na face da minha mãe e fui para a cama."

Não foi a ultima vez que isto aconteceu. Aliás, aconteceu durante anos. Até aos meus 12 anos andei a viver numa pensão que tinha mais baratas que higiene. No entanto, a minha mãe conseguiu juntar dinheiro do trabalho misterioso que tinha. Sim, misterioso, saia à noite e voltava de madrugada, as vezes de manhã. Acho que ainda era demasiado inocente para percber o que era aquele trabalho. Ia vestida de uma maneira estranha.. A mamã, sempre de fato de treino, passou a usar mini saias e tops justos. E claro, a meia de renda. Não percebia o porque disso. Eu perguntava "onde estiveste?" e a resposta era sempre, mas sempre "num sitio onde brevemente irás estar". Não percebia. Seria uma coisa boa ? Eu não me quero vestir assim. Aqueles saltos parecem tão desconfortaveis !

Voltando ao assunto da casa. A mamã comprou uma casinha perto do "sitio onde ela trabalhava". Mas não via lojas nenhumas.. Via era montes de mulheres vestidas da mesma maneira que a minha mae se vestia, e a entrar em carros de desconhecidos. Mas não é isso que a minha mãe faz, não se ganha dinheiro com isto !

Comecei a frequentar a escola , mas estava numa especie de curso, visto que só fiz até ao segundo ano. Notava-se que a escola era velha, aliás, até me fazia lembrar um bocado a pensão onde vivi anos, escondida do meu pai. E o meu pai? Nunca mais se soube noticias dele. Também não me importava. Estava contente por estar na escola, pensava que graças a isto podia ter um emprego bom..

Pensava eu.

Parte 4

"Ela apagou as luzes e disse "Até manhã , eu gosto muito de ti."

Claro , como se eu soubesse o que significa "gostar". Mas deve ser uma coisa boa, a minha mãe é boa pessoa. Mas eu não quero dormir, não consigo, tenho demasiadas imagens na minha cabeça. Imagens más. Decidi levantar-me e ir à mala da minha mãe ver se tinha qualquer coisa para comer. nada, óbvio.

"vou é dormir. ou melhor , tentar. Amanhã é outro dia."

Dei um beijinho na face da minha mãe e fui para a cama.

um dia

Sábado vou de férias para armação de pera. quinta devo ir a sesimbra. A sexta passada apanhei um escaldão, que até me meteu com febre. Passei os dias de limpeza da minha casa sem me conseguir mexer, até hoje. Hoje mudei o meu quarto. Pintei as paredes, mudei as colchas, só falta comprar as almofadas e os tapetes.

não se faz nada. tenho saudades do joão. porque é que as férias existem se não podemos levar connosco quem mais gostamos ?


acabei. Catarina.

Verão.

P.s - Texto dedicado à Cristiana, pois está sempre a perguntar-me se já escrevi alguma coisa.

(A)parte

Decidi interromper a minha pseudo-história pois estou deprimida com uma bimbada qualquer. Acabei de sair do banho e ainda estou com uma toalha na cabeça e outra no corpo, mas mesmo estou aqui a escrever. Talvez seja a adolescencia que me faça reclamar com tudo, ou secalhar sou mesmo eu que sou resmungona. Não sei, talvez nem tenha razão para estar deprimida, mas o assunto chateia-me bastante. Ando eu a ver hi5's das miudas wannabes do montijo e arredores, e vejo semelhanças em todos. Não, não é na maneira de vestir, isso já toda a gente se apercebeu. É o facto de do momento para o outro, todas irem para um grupo qualquer de dança. Do nada aperceberam-se que gostavam de dançar e foram para X grupo ? Não é facto de elas irem que me chateia, mas sim se elas gostam, o que eu duvido mesmo. Será que sabem o que é dança ? A todas elas deixo este texto:

Dança.
Mas afinal o que é a dança? Movimento? Sim, mas também a alegria desse movimento. O que esse movimento significa para nós. Bailarino que é bailarino sente cada movimento que executa, e pede sempre mais. O tempo nunca é suficiente para um bailarino para mostrar todo o seu talento. Um bailarina dança sempre no palco, tanto fisicamente como psicologicamente, ou seja, pode estar a dançar na rua, mas imagina-se no palco. O palco tem que ser a sua casa. Atenção que palco não tem sentido real. Palco pode ser a sala. O quarto. Palco é onde nos sentimos experientes do que fazemos. Bailarino não dança para agradar os outros, dança para agradar a si mesmo. Um bailarino não é 100% talento, é 10% talento, 90% dedicação. Um bailarino nao se torna melhor com a formação clássica. Torna-se melhor com a sua força de vontade, com o seu coração.

Não sei se foi o justin bieber ou os morangos com acuçar que vos meteram com esta ideia da dança, mas pensem bem no que estão a fazer, se é isto que querem e que sentem. E agora vou despachar-me para ir para as festas do montijo. bye bye

Catarina.

Parte 3

E eu fui.

Abri o pão e meti uma sande mista, mas não tinha força suficiente para fechar a tostadeira. O meu pai apercebeu-se da dificuldade e chateou-se. Mas foi mesmo a sério.

"Tens de fechar assim"

E fechou-a. Pena não ter fechado com a tosta lá dentro, mas sim os meus dedos. Ele estava mesmo fulo. Secalhar até merecia que ele queimasse os meus dedos. Mas tive de gritar.

"Chiça que tu és mesmo burra"

Nem falei. Apenas me sentei na sala. A minha mãe estava estática ao meu lado. Ficamos assim durante uns bons vinte minutos.

"Isto não pode continuar assim" - dizia ela - "Não pode."

Mas continua. Continua sempre. Ela deixa-o fazer-me isto. Ela levantou-se e ficou a tarde inteira a pensar, e até um bocado da noite.

"Vamos embora, agora."

Ela pegou na minha mão, e saimos as duas de casa. Andamos uma hora a pé, até chegarmos a uma pensão, das mais baratas da cidade.

"Como é que aguentas isto filha ?"

"Só tenho 7 anos mãe, não sei o que se passa."

"Um dia explico-te, quando fores mais velha."

"Mas e se eu quiser saber agora ?"

Ela apagou as luzes e disse "Até manhã , eu gosto muito de ti."

Parte 2

Secalhar está na altura de eu crescer um bocado para perceber estas situações de adultos. Não passo de uma inútil.

A minha mãe continua ali deitada. Acho que nem lhe apetece levantar-se. Para que? Não lhe servia de nada. Secalhar devia ajudar-lhe.

"Não sejas estupida, só tens 7 anos" - dizia a minha consciencia.

E tinha razão. Ia ajudar em que? Secalhar é melhor ir para o meu quarto, e fechar-me. Passo por ela como se fosse um móvel. Nem olho para ela, vou a correr para o quarto e enfio-me na cama. Deixei-me dormir, durante a noite toda. Sim , tive pesadelos.

"Oh possas, outra vez não!" - pensava eu - "sou sempre a mesma coisa"

Tinha feito chichi na cama. Faço quase todos os dias, o que deixa o meu pai ainda mais irritado e com vontade de me bater. Inútil, inútil. Ouvi a porta de casa, senti um arrepio na espinha. Será ele? Saio do quarto e vou espreitar pelas escadas. Ufa, era só a minha mãe, a vir do pão. Um cheiro a pão quente espalha-se pela casa, mas rapidamente desaparece, com o cheiro a alcóol. O meu pai chegou.

"Faz-me uma tosta"- disse ele.

Até fiquei descançada, significava que não ia ao meu quarto.

"Agora não posso" - disse ela.

"Eu posso fazer.." - disse eu, com medo.

Silêncio.

"Rápido"

E eu fui.